Le mois de septembre

François est mon mari. J'avais vingt ans quand je l'ai rencontré. J'en ai vingt-sept aujourd'hui. Pendant six ans, nous avons ri des mêmes histoires, dormi du même sommeil, respiré du même souffle. Je cherche d'autres mots pour dire ce que nous étions l'un pour l'autre. Mais le bonheur ne se raconte pas et c'est là que commence mon histoire.:
L'histoire, c'est celle de la première fissure dans un bonheur que l'on croyait indestructible. Le premier soupçon, puis l'écrasante certitude. Et le choix : se battre ou laisser la place? Roman tout en finesse, confidences d'une jeune femme sensible qui aime avec confiance, souffre avec dignité et observe ..'un regard lucide ses propres réactions, mais aussi le monde des arts, des lettres et des snobs…

Source : J'ai Lu