Quoiqu'il se jugeât pénétré par la civilisation occidentale, Koan, en de moment difficile, se sentait profondément chinois et agissait comme tel. II se résigna à l'inévitable et s'allongea sur le divan.
— Avec votre permission, je vais attendre la mort ici.
— Me permettez-vous à votre tour, de vous tenir compagnie ?
— J'en serais heureux... Je commence à avoir froid...
— Elle ne va plus tarder..., Un peu de musique vous aidera-t-elle ?
— Je vous en prie.
Teng s'en fut chercher sa guitare et revint s'asseoir près du mourant.
— Avez-vous une préférence ?
— Connaissez-vous : « l'Hirondelle danse dans le petit matin au printemps » ? Ma mère me la chantait.
— Je la connais.
Les sons grêles coururent dans la pièce minuscule et Koan Hong Cheng mourut paisiblement sur les notes que, pour l'endormir, sa maman fredonnait.

Source : Librairie des Champs-Elysées