Après le septième cliché, l'homme dut s'interrompre un instant. II avait le front moite et ses mains commençaient à trembler. C'était ridicule, mais c'était plus fort que lui: chaque fois qu'il se livrait à cette activité clandestine, un trac insurmontable le gagnait, lui mettait les nerfs en boule.
II déposa l'appareil de photo, prit son mouchoir pour s'éponger le visage et s'essuyer les paumes.
A cent mètres de là, quatre hommes suivaient en silence les images qui défilaient sur l'écran d'un poste de télévision.
Brusquement, une voix étouffée haleta:
- Le fumier, l'immonde fumier...
- Vous ne vouliez pas me croire, murmura le général sur un ton doux et perfide.

Source : Fleuve Noir