J'avais huit ans en 1940. Je me souviens de ce temps-là. De notre peur, des hommes prisonniers, des larmes sur les visages, des soldats ennemis qui entraient dans la ville, des étrangers qui s'y cachaient et de ceux qu'on persécutait. Je me souviens aussi d'une petite fille qui s'appelait France. C'est d'elle que je voulais parler, de notre pays dont elle porte le nom. Ecrire ainsi son histoire, dans l'histoire de ce temps dont le souvenir me prend à la gorge.
Mais un roman naît du hasard. Un jour, consultant les carnets de guerre de Rommel, j'ai lu qu'en mai 1940, alors que le général allemand s'enfonçait avec son armée dans la France vaincue, un officier français, un héros anonyme avait refusé de se rendre. Par amour de la France. Qu'il avait accepté, malgré la débâcle, de mourir. Aussitôt, en moi, les personnages et les événements de ce livre se sont noués. Cet officier je l'ai nommé Charles de Vignères. Et j'ai voulu dire pourquoi il avait choisi, dans la défaite, le sacrifice.
Mais que sait-on des choix d'un homme, si on ignore ses racines ? Aussi ai-je recherché et raconté ce qu'il était, sa famille, ses idées, ses amours, et même — parce que le futur aussi éclaire — qui étaient ses enfants, les choix qu'à leur tour ils avaient faits. Et c'est alors que j'ai à nouveau rencontré France, la petite fille. Car tout se tient : tirez un souvenir, un autre suit. Faites surgir une vie; dix autres s'avancent. Autour de Charles de Vignères, autour de France, tous sont venus : frères, épouses, rivaux, fils, me raconter. Me parler de la France, de leur vie, du courage des uns, de la lâcheté des autres, des ambitions ou des hypocrisies. Et de cette petite fille encore, au nom de France. Aussi, ce roman, l'ai-je appelé France. C'est l'histoire d'une petite fille, c'est aussi celle de Charles de Vignères, soldat de mai 1940. C'est l'histoire de ce temps-là qui, comme une enfance qu'on raconte, explique tout ce qui nous arrive. C'est, tous noms confondus, une histoire de France.

Source :Le livre de poche