Le lieutenant Rovira plissa les paupières, fixa à se faire mal le ravisseur de la petite Mercédès Combes qu'il pour-chassait depuis des jours.
Droit sur sa selle, un chapeau à large, bord rabattu sur le front, insensible au prodigieux décor de la Cordillère des Andes, il se balançait au pas lent de sa mule.

Le policier renonça à distinguer les traits de l'enfant emmitouflée dans Une couverture bariolée : tout ce qu'il était arrivé à voir était une masse informe recroquevillée sur le dos de la seconde bête.

Quelques instants plus tard, dissimulé par un amoncellement de rocs, fusil à l'épaule, oeil fixé au viseur téléscopique, Rovira commençait à compter ce qu'il croyait être les dernières minutes de cette poursuite impitoyable.

Source : Fleuve Noir