Hitler-polka

Imaginez une fourmilière monstrueuse dans laquelle un géant aurait donné un grand coup de tatane. Là-haut, tout au bout de la longue perspective qui monte en pente douce jusqu'aux premières maisons du faubourg, vient de surgir une sorte de tache grisâtre, grouillante, qui s'étend sur la route, déborde, progresse avec une inexorable régularité. On devine, à travers tout ça, des milliers de pattes s'agitant avec frénésie. Puis le magma prend forme, se personnifie, devient foule.
La première vague est constituée exclusive-ment d'hommes. Des champions, sûr. Coudes au corps, ils cavalent, bouche ouverte, haletants. La plupart n'ont pas de bagages. Certains sont en manches de chemise ; d'autres galopent en savates, ou même en chaussettes. A travers le troupeau courent, cheveux au vent, deux jeunes femmes se tenant par la main. Elles sont en pyjama, des pyjamas à fleurs bleues dont la veste de l'un, déboutonnée, dévoile, plaquée contre la chair rose, l'étoffe d'un soutien-gorge bien rempli. Elles sont pieds nus.
Maintenant, c'est le gros, la masse anonyme, en groupes serrés, surmontés de baluchons, de gosses portés sur les épaules. Le piétinement se ponctue de roulements de charrettes, de râles de moteurs asthmatiques.
Il y a pas mal de soldats là-dedans.

Source : Fleuve Noir