- Me voilà, dit Shayne en tendant la main pour secouer Harry Grange par l'épaule.
II ne le secoua pas : Harry Grange était mort. A la lueur du tableau de bord, Shayne vit du sang couler lentement d'un petit trou à la tempe. A ce moment précis, il entendit le hululement des sirènes de police. II se pencha en vitesse à la portière
les doigts du mort étaient crispés sur quelque chose de blanc. Shayne tira un mouchoir de femme en linon brodé et jeta un coup d'oeil autour de la voiture. Là, par terre, le clair de lune se reflétait sur l'acier d'un automatique. Mike ramassa le calibre 32, l'examina à la hâte : c'était bien le sien, il reconnaissait l'éraflure sur la crosse de bois. Le hurlement des sirènes s'intensifia tandis qu'il reniflait l'âcre odeur de poudre qui sortait du canon. Et quand il vit son ennemi intime, l'inspecteur Painter, descendre de voiture avec une escouade de flics, Mike Shayne comprit qu'il était une fois de plus dans un fichu pétrin.

Source : J'ai Lu