Un matin de février, Christine s'apprête à partir en voyage avec Victor. Victor qu'elle aime depuis dix ans et qui lui a mené la vie dure. Il neige sur Paris. Quelle est cette grosse limousine au hayon levé qui attend les voyageurs ? Pourquoi cette longue route vers le village provençal endormi sous l'hiver ? Et qui sont Lionel, Severo, et tous ces garçons fantomatiques qui forment la tribu de Victor ? Qu'est allée faire Christine parmi eux ?...
Le lecteur met longtemps à percer le secret de l'étrange amour de Christine pour Victor, de Victor pour Christine. Christine n'aurait jamais dû rencontrer Victor ni s'attacher à lui. D'amitié ? D'amour ? Ces nuances-là ont-elles encore un sens quand deux êtres sont englués dans la malédiction de s'aimer à contretemps, à contre-nature?... Dix ans durant, Victor a ri aux histoires que lui contait Christine, à ses confidences osées, aux ragots parisiens qu'il aimait tant. Mais ils se sont aussi heurtés, en silence, à cette absurdité : pourquoi le coeur et la tête aiment-ils celui ou celle que le corps devrait leur interdire ?
Sur les subtiles, mystérieuses et déchirantes relations entre un homosexuel et une femme, on a rarement écrit récit plus audacieux et tendre. Rieuse, agressive, émue, jouant au e avec quelques comparses — le plus savoureux étant Achille Largo, le pétaradant homme à femmes dont Christine a fait son amant sérieux —, Claire Gallois compose un audacieux chant d'amour. Celui qu'on ose chantonner pour soi seul, à mi-voix, lèvres closes, quand on roule sous la neige dans une silencieuse voiture grise à l'arrière de laquelle est allongé, dans son cercueil, celui qui désormais ne se dérobera plus.

Source : Le Livre de Poche