L'officier fit un signe. Un SS leva les mains. Elles ne tenaient qu'un linge. Un simple carré de chiffon. Immaculé. Un innocent mouchoir dont le prisonnier, ligoté sur la table, ne comprit pas la signification tout d'abord.
L'autre le posa sur sa figure. Le chiffon était imbibé d'eau. Alors il réalisa tout de suite : exactement au moment où il commença à suffoquer. Plus il aspirait, plus le mouchoir lui entrait dans la bouche, plus il plaquait à sa peau, dessinant la forme d'un visage exangue. Peu à peu, ses poumons se vidaient. Comme une soupape de cauchemar, le mouchoir laissait passer l'air quand il voulait crier. Mais lui refusait tout apport d'oxygène. Il suffoquait peu à peu, progressivement. Sa raison vacillait. Son coeur s'emballait.

Source : Fleuve Noir