Une grande maison bourgeoise enracinée dans les Flandres. L'usine. Le cimetière. Trois générations courant sur le XXe siècle.
Comment, avec des éléments si ordinaires, Françoise Mallet Joris atteint-elle cette féerie ? Cette cruauté ? Cette tendresse ? Cette lucidité ?
Ici, les mères-ogresses n'aiment pas toujours leurs filles, ou les aiment trop. Les frères et les sueurs s'aventurent dans des jeux interdits. Dieu lui-même est piégé...
Peintre-prince enfermé dans sa tour, Chris dessinera-t-il un jour le cerf-volant dont tous les personnages tentent d'attraper la ficelle, et qui seul pourrait renouer les mains ? Ou bien continueront-ils à s'entredéchirer ?
"Il n'y a de doux que les arbres"...


Source : J'ai Lu