Au bout de cinquante minutes de vol, le Conch dut avoir des fourmis dans les, jambes. Il s'étira, se leva, des excuses au bord des lèvres. Puis, comme un brave retraité, il remonta l'allée centrale vers le poste de pilotage. Arrivé là, il se heurta à une hôtesse rousse. Amusée, la grande fille indiquait une porte.
- A gauche, Monsieur !
Sardonique, le Conch secouait la tête.
- Non, derrière vous...
- C'est .. c'est le poste de pilo
tage...
La fille commençait à blêmir. Le Conch, avec précaution, sortait la main de sa poche, l'ouvrait sur une grenade aux reflets bleutés.
- C'est justement là que je. vais ! Attention, attention, Miss, mon joujou est dégoupillé...
Il poussa la fille devant lui.
- Dégoupillé et susceptible ! Attention...


Source : Fleuve Noir