Placidement, Kane charge son bazooka, en dirige le mufle vers la bâtisse au toit de palmes, sous lui. Les postes émetteurs et récepteurs d'abord.
Kane épaule, respire à fond, appuie sur la détente. Un éclair jaillit du tube, le recul lui meurtrit les os. Le projectile crève la fragile toiture de feuilles, l'explosion souffle l'habitacle. Des flammes montent.
Kane recharge, vise le pied d'un des pylônes, tire. Le petit obus percute la base d'acier, le derrick plie comme s'il était tordu par une main géante. La carcasse de fer s'écroule avec fracas. Des hommes surgissent comme s'ils sortaient du mur, ils manoeuvrent au hasard une arme automatique. Ils n'ont pas réalisé que la mort venait d'en haut.
Un sourire cruel barre le visage de Kane. Pour la troisième fois, l'Irlandais arme, appuie sur la détente. Le second pylône, touché, monte vers le ciel, retombe dans une gerbe d'étincelles. La terrasse a légèrement tremblé.
Le moment est venu de battre en retraite. Kane est inondé de joie. Il a réussi.

Source : Fleuve Noir