Quand il saisit la poignée de la petite porte au rideau violet, Gilbert croisa les doigts de la main gauche pour attirer la chance.
Il ouvrit la porte...
... et s'immobilisa, horrifié, prêt à hurler de ter¬reur.
Assis de guingois sur le morceau de descente de lit qui servait de tapis au confessionnal, un homme...
La position de sa tête, couchée sur son épaule, ses yeux ouverts sur l'éternité, ne laissaient au¬cun doute : l'homme était mort.
Le chant de l'orgue continuait à s'élever, tour à tour menaçant et implorant.
Tourbillon de pensées confuses... stupéfaction... désarroi...
Gilbert luttait contre la marée de peur qui mon-tait en lui, contre le cri qui allait jaillir de sa gorge.
Panique...

Source : Le Masque