Le froid de la mort

U n râle jaillit de la gorge de Palma. Elle s'arrache de mes bras, resserre les pans de son déshabillé autour d'elle.
Notre attitude, la tenue de Palma, rendent toute explication inutile. A moins d'être idiot, Pierre...
— Salauds !
L'injure a jailli de sa bouche crispée, comme pour répondre à ma supposition.

Source : Fleuve Noir