Cela ne vaut rien d'évoquer le passé. Brutalement, une main se plaque sur mon visage, une main dure comme du bois. Je pousse un hurlement strident.
Pourquoi crier ? Puisque nous sommes seuls, le tueur et moi.
- Ferme ça ! jette-t-il. Avance ! On va allumer le fourbi. Tous les deux ensemble.
Il saisit ma chevelure, tire rudement. Que je le veuille ou non, je dois le suivre. Il me guide dans l'obscurité, paraît avoir repéré les lieux -facilement. Marc allume sa torche et le faisceau nous éclaire de temps à autre.
Je ne puis voir ses traits, lire sa pensée...
Il lâche mes cheveux, m'entoure la taille d'un bras, la main droite tient la lampe-torche. Marc stoppe, moi avec, auprès d'une porte d'acier ouverte, par lui, sûrement. C'est la cabine où se trouvent les fusibles, le compteur électrique.
Comment l'a-t-il su ?

Source : Fleuve Noir