Un pas en avant. Il aperçut une chevelure magnifiquement argentée, une perfection que le meilleur Figaro de Paris n'aurait pas reniée. Un autre pas, rapide, et François mit la main sur la bouche de la rombière.
Pour la relâcher aussitôt.
Car elle était morte. Pas depuis longtemps. Encore chaude, mais bien morte.
Avec un poignard enfoncé jusqu'à la garde, au niveau du coeur, cela s'expliquait.
- Un poignard de commando, conclut François, dont la cafetière commençait à bouillir. Au même instant, ses sens en alerte
lui confirmèrent l'imminence du danger.
Pas question de revenir en arrière. Pas question non plus de s'attarder sur le contenu du secrétaire, sans doute vide. Il ouvrit la fenêtre, sauta dans le jardin, se reçut en souplesse, courut.
Des bruits de moteur. Des portières qui claquent. . Une culasse que l'on arme.
- Halte ou je tire !...

Source : André Martel