Le chirurgien se pencha sur la plaie béante. La balle tirée par le Russe était là, à quelques millimètres de l'aorte miraculeu¬sement épargnée. Puis son regard se porta sur l'autre patient, celui qui avait dû céder sa place au général Von Wadecker. Il ago¬nisait lentement sur sa civière...
tin rapide mais douloureux combat se déroula dans l'esprit du docteur Schwartz. D'un côté, ce chef d'armée que les soldats avaient baptisé « le boucher de Smolensk ". Guéri, il enverrait encore des milliers d'hommes mourir sur les champs de ba¬taille. De l'autre, ce jeune lieutenant de la Wehrmacht, un futur chirurgien... Son propre fils... Celui-là, plus tard, sauverait peut-être des centaines, des milliers de vies.
De ces deux hommes, lequel devait conti¬nuer à vivre ?
— Scalpel!
La fine lame d'acier poli lança un éclair bleuâtre sous la lumière crue du scialyti¬que... Un jet de sang gicla avec force jus-qu'au plafond, éclaboussa les murs... Hémorragie mortelle !
Le SS Sturmbannfuhrer Otto Schwartz, dur, glacial, convaincu de la supériorité de sa race. La race des seigneurs... Le lieutenant de la Wehrmacht, Ulrich,
son frère. Persuadé, lui, de l'inutilité de la guerre, et méprisant ceux qui l'ont déclarée.
Deux frères... Mais aussi deux ennemis.

Source : Gerfaut