" C'était devenu un geste instinctif : chaque fois que je rentrais de l'école, je balançais mon cartable dans un coin et je courais rejoindre mes copains au bas de l'immeuble. Et ma mère récitait sa rengaine : "Le poison de la rue va te faire trébucher."
Quand j'étais son petit, c'était différent. Elle avait fait écrire un mot magique par un homme-sorcier pour faire de moi un savant docteur. Et elle était persuadée que la magie fonctionnait à merveille quand elle me regardait étudier... J'étais son petit qui allait devenir grand. Elle m'apportait des gâteaux au miel qu'elle avait cuisinés pour moi.
Mais un jour je suis devenu grand. Brutalement. A cause de Dieu. Il a tué mon père. Je me souviens très bien de ce jour-là. Celui où je suis devenu un peu mort moi aussi. " A. Begag

Source : Seuil