Au cadran lumineux de sa montre made in Tchécoslovaquie, Luc cons:ata qu'il était trois heures du matin.
Il se leva, chercha à tâtons ses chaussures, les enfila, puis dédaignant son veston, il prit dans sa valise un pull-over dont il se vêtit à même la peau.
Le calme qui régnait était encourageant. Deux ronflements distincts l'un de l'autre amenèrent un sourire sur son visage bronzé.
Il voulut vérifier quand même le danger que cela représentait.
D'un coup sec, il enflamma son briquet, l'éteignit aussitôt.
La fugitive clarté lui fut suffisante pour voir le maquisard, effondré sur la table, la tête dans ses bras croisés, la mitraillette posée à côté de lui, abandonnée.
Il alla au fond de la tente, chercha des doigts la corde tendue qui plaquait la toile au sol, la trancha d'un coup de couteau et, à plat ventre, rampa hors de l'habitacle...
Un pas fit craquer des branchages. Luc se raidait. La silhouette du type se détachait, mouvante, plus sombre que le décor. Il passa, emporté par sa ronde, englouti par la nuit.
Ferrari, doucement, se releva, suivit le buisson jusqu'au dos de la tente de Marina...

Source : Arabesque