Profane en matière d'art, qui n'a rêvé de faire une « trouvaille » ? Découvrant un soir chez une brocanteuse un carton peint à l'huile, Jean Maussac, bourgeois du quartier SaintSulpice, sent battre son coeur. Serait-ce un Van Gogh ?
La vie de cet agent immobilier se déroulait sans problème ; elle ne sera plus désormais qu'un drame. Sa profession, sa femme, vont passer au second plan. Un seul intérêt, un seul but : établir l'authenticité de sa découverte. Et cette écorchure même qui naît et s'étend sur sa langue, cette plaie dont il devrait s'inquiéter, il la néglige, il l'oublie. Il court les experts, il multiplie les démarches, il est hanté. Soudain, il s'aperçoit que le mal est installé, qu'il est grave. Il est trop tard.
Il est trop tard pour changer sa vie dont le bilan est négatif, trop tard pour réaliser toutes les aspirations dont il se sentait lourd. Mais peut-être pas pour faire « reconnaître » son tableau.
En réalité, le dénouement qu'il pressent importe peu au héros de cette intérieure « marche au supplice ». Ce qu'il veut, c'est qu'une vie -aux jours désormais comptés ait à jamais un sens. Tentative désespérée, frontière ultime, pourtant atteinte, dont le franchissement apporte au roman de Georges Arnaud, une note insolite et, pourrait-on dire, unique.

Source : Le Livre de Poche, LGF