Mac Noy a troqué son short et sa saharienne contre un costume folklorique : un kilt à carreaux jaunes et bleus sur fond vert, une veste courte et rouge, des chaussettes à pompons, un calot rouge également. C'est la tenue de son clan ! Il ramasse une des deux mitraillettes, l'arme.
- Adieu, messieurs, chevrote-t-il. Je vais tenter une sortie.
La lune le prend dans un de ses faisceaux. Il marche, droit, à peine titubant, la mitraillette calée contre son flanc. Brusquement, il ouvre le feu, tire jusqu'à ce que la culasse claque à vide. Des hévéas, une salve crépite. Des étoiles brillent autour de l'Ecossais qui continue à avancer, qui semble s'entraver, qui tombe, tête en avant.
Une explosion fuse à quelques mètres du cadavre de Mac Noy. Une grenade. Les obus ne tombent plus sur la maison en ruine, des hommes jaillissent des hévéas, casqués du plat à barbe britannique.
- Nom de dieu ! fait Monelli. Il est mort quelques minutes trop tôt.

Source : Fleuve Noir