Habituellement, on rate les esquimaux en pénétrant dans une salle de spectacle, séance commencée. Rien à voir. Tout aussi habituelle-ment s'imagine-t-on les explorateurs en sueur, nuque cartonnée et palais en feu, leurs prunelles incendiées par un soleil de lave qu'une végétation moite et luxuriante est incapable de tamiser. Toujours rien à voir. La séance est en cours, mais elle a débuté par moins quarante... au soleil de minuit, cet allié impavide des solitudes hurlantes sous le vent de l'Antarctique. La base polaire du Benelux congèle ses cadavres un par un. Bonhomme de neige, Turpin y cassera-t-il sa pipe, malgré l'aide d'une Patricia cette fois frigorifiée en dépit de son incandescence proverbiale ?

Source : Fleuve Noir