Tango bravo

- Tire toi, Job !
Il avait dû hurler dans sa fièvre. Maintenant, à travers le plexiglass, il voyait le haut-de-forme sur la tête du rouquin.
- J'suis pas mort, Job.
Le sang gicla, soudain, à travers la chemise d'uniforme du petit juif à la chevelure flamboyante. Six trous, bien nets, par le travers de la poitrine. Un voile sanglant couvrit le ciel. Le grondement du moteur s'éloignait rapidement, au-delà de ce rideau…

Source : Plon