Mon père, cet inconnu

« Villa Mimosa » : il n’y a même pas l’eau courante et les enfants dorment à six dans la même pièce. Le « petit » a douze ans et malgré sa bonne humeur méridionale, il en a marre d’être pauvre, d’être sale et d’avoir faim. Il déteste surtout son père, préparateur en pharmacie, qui boit trop de pastis avant de s’endormir sur ses mots croisés.
Il le déteste parce qu’il rêve d’un homme complice, aimant et fier de lui. Il suffirait d’un geste, d’un regard. Mais comment exprimer ses sentiments, quand on n’a pas appris ?
Entre deux câlins avec Vivi, l’effrontée du village, les cris, les disputes, les balades dans la garrigue et la lumière des années soixante, Claude Couderc nous conte une enfance sans château et sans gloire, mais pleine de drôlerie et d’émotion. Un peu la sienne, peut-être.

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