Le bourreau de Prague

Maintenant, tous les hommes sont rassemblés. Ils sont cent soixante-treize. Un va-et-vient d'officiers et de gradés. Le sous-officier à la moustache tire sur sa capote, rajuste son ceinturon. Un regard interrogateur vers l'homme à la cravache. Il fait un signe affirmatif de la tête. Des ordres sont aboyés... Un groupe de S.S. se précipite... Le peloton se met en place, devant les arbres, face aux matelas.
Ça commence... Dix par dix... C'est long...
Chaque supplicié reçoit le coup de grâce, puis les S.S. repoussent les cadavres, sur le devant, afin de permettre à un nouveau groupe de se placer entre le mur de matelas et les morts.
Les hommes s'entraident, s'encouragent. Le haut-parleur s'est tu. Les femmes continuent à être emmenées. Parfois un beuglement, un hennissement, suivi d'une courte galopade, un, deux, trois, dix coups de feu, ou une rafale. Et toujours ce chien que nul n'a encore pu trouver et qui s'obstine à hurler.

Source : Fleuve Noir