Noël de sang

Une atmosphère d'angoisse régnait dans l'abri. Assis sur ses talons dans un coin, Dieter Fritsch mangeait hargneuse-ment un croûton de vieux pain où s'accrochaient des brins de tabac. Etendu sur sa paillasse, Hans Kartner s'époumonnait sur un harmonica asthmatique. Wilfrid Fuchs, le caporal, un géant qu'on eût dit échappé de la préhistoire et Fritz Langer, un garçon timoré, peureux jusqu'à attraper la colique rien qu'en percevant le crépite-ment lointain d'une mitrailleuse, jouaient en silence leur solde avec des cartes écornées, mâchonnant l'extrémité carton-née de leur cigarette de Machorka. Les autres dormaient d'un sommeil agité que venaient parfois troubler les éclatements des obus de mortier. Adossé contre la paroi de rondins humides, Anton Cieslak, sergent promu chef de la section, considérait ses hommes de ses yeux vides. Ses joues amaigries se creusaient davantage chaque fois qu'il tirait sur son affreux cigare tordu comme une corde qu'il serrait convulsivement entre ses dents. C'était le soir de Noël.

Source : Gerfaut