Mourir deux ou trois fois

Ils n'étaient plus que onze. Ils s'enfonçaient dans le Kalahari. Ils n'avaient presque plus à boire. Presque plus à manger. Ils avaient des Anglais aux trousses. Quelque trois cents miles derrière ! Et quelque trois cents miles devant ! Ce qui avait été fait ; bien ; mais ce qui était fait compliquait singulièrement ce qu'il restait à faire ! Tout l'avenir portait la charge du passé ! Le programme se présentait bien simplement : trois cents miles à faire avec les Anglais aux fesses, avec la soif, avec la faim, avec les gerçures, avec la fatigue, avec le découragement, avec les cloques et les brûlures... avec, avec, avec... tout un héritage affolant glané au fil des kilomètres ! Pas question de traîner ces Anglais ! Pas question de leur faire la guerre ! Pas question de se laisser coller ! Impossible de les semer ! Impossible de gagner du temps ! Impossible d'en perdre ! Impossible de continuer ! Impossible de rebrousser, ou de feinter, ou de traîner, ou de foncer ! Il n'y avait pas à sortir de là ! Il n'y avait pas d'issue. Il y avait mille issues possibles ; mais toutes irrémédiables.

Source : Le Livre de Poche, LGF