Description
J'étais un mec foutu, un morpion, un poseur de questions, un observateur pessimiste, un dépressif " psychoanalysable ". Un état déjà, en soi, quelque peu difficile à assumer. Mais quand, au surplus, on est un Péruvien des mansardes parisiennes, qu'on traverse la crise sentimentale, de sa vie, qu'on est ivre d'amour, de chagrin et de vin, qu'on veut écrire comme Hemingway et Henry Miller à la fois, qu'on adore sa mère et qu'on refuse de mettre Marx et Lénine dans son lit alors qu'au Pérou la révolution gronde et que les pavés de Mai 68 sonnent l'insurrection étudiante, c'est trop !
Dix ans plus tard, dans la solitude d'un fauteuil Voltaire qui vaut bien la chambre de Proust, Martin Romana narre avec une déchirante drôlerie et un déluge verbal éblouissant ce que furent ses états d'âme et ses malaises organiques.
D'une plume étincelante, cet hurluberlu délicieux, hypersensible, qui regarde la réalité sans la voir, caricature, au nom des sentiments, les petits-bourgeois et autres arrivistes pseudo-révolutionnaires des années soixante. Sous une cascade de petites histoires et d'anecdotes qui se succèdent à un rythme endiablé, c'est toute l'histoire de la grande famille latino-américaine échouée à Paris, qui défile avec ses crises de conscience, son enthousiasme juvénile, ses trahisons. Mais La Vie exagérée de Martin Romana n'est pas un procès de l'histoire : chef-d'oeuvre d'humour et de verve picaresque, de nostalgie et de dérision, c'est une jolie leçon d'authenticité. Quelle que soit sa voie, il faut la suivre jusqu'au bout, sans se laisser piéger par les illusions passagères des autres.
Source : Seuil
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