Description
Il est des lieux où rien n'est que musique, abandon, _passage d'ailes, plage aux pieds nus du souvenir. Il est des lieux qui comblent le coeur comme fait un air, qui ont la chaude plénitude des sanglots, cette lueur d'avant la nuit dans l'été d'enfance, ce mystère banal d'un oiseau soudain qui se laisse approcher, je ne sais quoi du rêve aux yeux ouverts inexplicablement pour moi lié aux violettes éparses... Il est des lieux où chante même le silence...
Il est des moments de la vie à ces lieux semblables, où rien n'est que suspension, et le soupir même hésite, que mesure battue et la mer devinée, pressentiment d'un navire... où rien n'est que le vent pas encore levé, et la lèvre ignorante où le baiser se forme avec vers l'avenir ce geste de douceur...
Il est des haltes, fraîcheur de la source, oubli, dérives de toute barque, doigts au fil de l'eau verte, abandons, il est des haltes plus que le mouvement qui va reprendre enivrantes, plus que la fuite, plus que la valse ou le vent, il est des haltes comme un chant au coeur du chant...
Il est des vers qui sont à la fois ces déserts, cette ombre, ce soir, ces parfums de nulle part. Il est des vers profonds comme des breuvages, lourds, comme des nuées, il est des vers légers comme des larmes, troublants comme des miroirs...
Source : Marcel Jullian (Editions)
Français
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