Les réparateurs de mondes

Il faisait nuit, et on le transportait.
La légère brise qui agitait les feuilles sèches de zrilm paraissait d'une fraîcheur engourdissante à sa face fièvreuse. Les étoiles flottaient, assombries par un rideau tourbillonnant de fumée et de brouillard.
L'air était pur sur Branoff 4.
Les nuits étaient claires ou nuageuses et il n'y avait pas de brouillard.
Il cligna des yeux, et le brouillard ne disparut pas.
Il éprouva une nouvelle sensation : au loin, comme au travers d'une sorte de brouillard différent, il entendait chanter.
Impossible ! songea-t-il.
Les olz ne savent pas chanter !
Ils n'ont pas de culture !
Mais la chanson continuait, solennelle, émouvante, d'un rythme exaltant.
Un déversement d'émotion exprimé dans un chant libre de toute contrainte.
Il se souvenait seulement du javelot arrivant sur lui. A travers le brouillard, il regarda la nuit étoilée, il écouta la chanson des olz et décida qu'il était mort.

Source : Opta